O lançamento mais forte do ano no Sul da Noruega é um regulamento para armadilhas de lagosta

É raro um texto ter a coragem de ser tão pouco acolhedor com o leitor. O regulamento da pesca da lagosta, que vale a partir do momento em que os barquinhos saem na quinta de manhã, não abre com uma explicação, mas com a definição do que é uma armadilha. São onze linhas. Li três vezes e continuo sem saber se tenho uma.

Depois vêm as aberturas de fuga, e aqui o texto está no seu momento mais poético. Uma abertura deve ser grande o bastante para que quem não deve ficar possa ir embora, e pequena o bastante para que quem deve ficar, fique. É uma frase que podia abrir um romance dinamarquês sobre casamento. Aqui ela está num anexo.

A Guarda Costeira diz esperar que as regras tornem mais fácil pescar dentro da lei. É um desejo modesto para uma obra desse porte. Ninguém nunca leu Ibsen e pensou que agora a vida ficou mais fácil. Mas é justamente na resistência que o texto fica cru.

Na noite de quarta, li trechos escolhidos em voz alta num píer em Tromøy, para uma plateia de pescadores amadores esperando o dia seguinte. Ouviram em silêncio. No trecho sobre a marcação das boias, um senhor de capa de chuva levantou a mão e perguntou se aquilo ia cair na prova. Outro pegou a armadilha dele e mediu a abertura de fuga com uma trena enquanto eu lia, e a colocou de volta no barco sem dizer nada. É assim que a grande arte funciona.

O ponto fraco é o final. Depois de quarenta páginas de tamanhos mínimos, número de armadilhas e áreas protegidas, o texto termina de repente, sem que a gente saiba o que acontece com a lagosta. Ela está presente em todas as páginas, mas nunca diz uma palavra. Ou é um golpe de gênio ou é um descuido, e o autor, que é um regulamento, não quis comentar.

A Guarda Costeira já anunciou uma edição revisada para o próximo outono, com mais trechos e aberturas mais estreitas. Já fiz a pré-venda. Nota: cru, com abertura de fuga.